Son tus armas, el flagelo de mi carne

son tus sonrisas, metralletas ordenadas

y fieles a la muerte de mi serenidad,

son tus pausas lentas y premeditadas

tu inocente, pero sensual forma

de dañar mi fondo…

Y me amanezco y despierto

con los ojos tan abiertos

en tu nocturno recuerdo,

y como dijo Rimbaud:

“La cosa más insoportable

es que nada es insoportable…”

Cuando te busco y no estás

el laberinto se hace más distante

y mucho más resistente en sus paredes,

cuando te busco un día viernes

y sólo veo la sombra anterior

me da por escribir todo lo que dedico.

Son tus silencios, la bulla que me atormenta

son tus camelos a lo lejos, que miman

y malcrían mi tan despreciada

y desagradable forma de ser,

eres todo tú, un todo incompleto…

Y es secreto a voces

que hay algo que siento por ti,

una extraña manera de querer

y no ser querido,

un simulacro de lo que pudiera ser

antes de llegar a ti.

Son tus líneas, perfectas como un pelotón :

en nombre de esta patria de exiliados

das orden al fuego, mi cuerpo tan maltrecho

fusilado de amor, sangrando y muy cansado,

es mi cuerpo el templo de tus maldades…